lunes, 2 de diciembre de 2013

¿Vernos en futuro?

Sola yo, amor,
y vos quién sabe dónde;
tu recuerdo me mece como al maíz el viento
y te traigo en el tiempo,
recorro los caminos,
me río a carcajadas
y somos los dos juntos
otra vez,
junto al agua.
Y somos los dos juntos
otra vez,
bajo el cielo estrellado
en el monte, 
de noche.
Yo, amor, he aprendido a coser con tu nombre,
voy juntando mis días, mis minutos, mis horas
con tu hilo de letras.
Me he vuelto alfarera
y he creado vasijas para guardar momentos.
Me he soltado en tormenta
y trueno y lloro de rabia por no tenerte cerca,
en viento me he cambiado,
en brisa, en agua fresca
y azoto, mojo, salto
buscándote en el tiempo
de un futuro que tiene
la fuerza de tu fuerza.

GIOCONDA BELLI

sábado, 30 de noviembre de 2013

Como gata boca arriba...

Como gata boca arriba

Te quiero como gata boca arriba,
panza arriba te quiero,
maullando a través de tu mirada,
de este amor-jaula
violento,
lleno de zarpazos
como una noche de luna
y dos gatos enamorados
discutiendo su amor en los tejados,
amándose a gritos y llantos,
a maldiciones, lagrimas y sonrisas
(de esas que hacen temblar el cuerpo de alegría)

Te quiero como gata panza arriba
y me defiendo de huir,
de dejar esta pelea
de callejones y noches sin hablarnos,
este amor que me marea,
que me llena de polen,
de fertilidad
y me anda en el día por la espalda
haciéndome cosquillas.

No me voy, no quiero irme, dejarte,
te busco agazapada
ronroneando,
te busco saliendo detrás del sofá,
brincando sobre tu cama,
pasándote la cola por los ojos,
te busco desperezándome en la alfombra,
poniéndome los anteojos para leer
libros de educación del hogar
y no andar chiflada y saber manejar la casa,
poner la comida,
asear los cuartos,
amarte sin polvo y sin desorden,
amarte organizadamente,
poniéndole orden a este alboroto
de revolución y trabajo y amor
a tiempo y destiempo,
de noche, de madrugada,
en el baño,
riéndonos como gatos mansos,
lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados
a los pies del sofá de leer el periódico.

Te quiero como gata agradecida,
gorda de estar mimada,
te quiero como gata flaca
perseguida y llorona,
te quiero como gata, mi amor,
como gata, Gioconda,
como mujer,
te quiero.

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Pasado actualizado

Que extraña sensación producen los encuentros con lo que un día fue el eje rector de nuestra vidas...esas veces que las cosas (personas, lugares, ) de antes se presentan y una siente que no esta ahí, que aquello es como un sueño, como un mal sueño. Que bien hace sentirse diferente ante lo que ocasionaba dolor, pero que tristeza embarga cuando se recuerda el pasado bueno y que no fue!...Si, contradicción puede ser un buen adjetivo para nombrar las sensaciones y los pensamientos que se apoderan de la voz, de las palabras por decir, de los ojos cuyas miradas no se encuentran. Y entonces a una se le olvida que olvido.

Dejáme en el aire tu sonrisa, aunque no me recuerdes.

Aunque se borren todos nuestros rastros igual que las bujías en el amanecer...
Aunque se borren todos nuestros rastros igual que las bujías en el amanecer 
y no puedas recordar hacia atrás, como la Reina Blanca, déjame en el aire la sonrisa.Tal vez seas ahora tan inmensa como todos mis muertosy cubras con tu piel noche tras noche la desbordada noche del adiós: un ojo en Achernar, el otro en Sirio, las orejas pegadas al muro ensordecedor de otros planetas,tu inabarcable cuerpo sumergido en su hirviente ablución, en su Jordán de estrellas.Tal vez sea imposible mi cabeza, ni un vacío mi voz,algo menos que harapos de un idioma irrisorio mis palabras.Pero déjame en el aire la sonrisa:la leve vibración que azogue un trozo de este cristal de ausencia, la pequeña vigilia tatuada en llama viva en un rincón,una tierna señal que horade una por una las hojas de este duro calendario de nieve. Déjame tu sonrisa a manera de perpetua guardiana...


OLGA OROZCO


Aunque no me recuerde, aunque no me recuerdes, aunque no me recuerdes.
Déjame en el aire tu sonrisa.



miércoles, 6 de noviembre de 2013

Ensoñasiones

Tal vez recordar a las personas nos lleva a soñarlas, o el encontrarse con el pasado nos produce tener recuerdos y estos a su vez nos provocan los sueños...en fin, que sea cual sea la razón o las razones, estos días de encuentro con sus ojos, con su voz con el distinto pero el mismo..me han hecho tenerle presente por las noches, ayer en el sueño hablamos, caminamos juntos, veíamos a un gato blanco y a un bebé. Que extraño es despertar pensando en él porque se tuvo en el sueño, porque se durmio con el en la cabeza y en las ideas. Que se decía en el sueño...
él : ¿Cómo estás?
ella: ¿Tu cómo estás?
el molesto comenzaba a caminar, ella lo seguía y el parecía ceder y olvidar el enojo, y reconocer que por algo estaba ahí, no para pelear o regresar a los reclamos, sino para actualizar el presente para la paz.


lunes, 4 de noviembre de 2013

Cartas de Camille Claudel

amille Claudel

Camille Claudel a Paul Claudel
Montdevergues, 3 de marzo de 1930.

Querido Paul,

Hoy, 3 de marzo, es el aniversario de mi secuestro en Ville-Evrard: hace 17 años que Rodin y los marchantes de obras de arte me enviaron a hacer penitencia a los asilos psiquiátricos. Después de apoderarse de la obra de toda mi vida sirviéndose de B. para ejecutar su siniestro proyecto me hicieron cumplir años de prisión que bien se merecerían ellos. B. no era más que un agente del que se sirvieron para tenerte al margen y utilizarte para dar este audaz golpe que salió tal y como habían planeado gracias a tu credulidad y a la de mamá y de Louise. No olvides que la mujer de B. es una antigua modelo de Rodin: ahora ves la maquinación de que fui objeto. ¡Qué bonito! ¡todos aquellos millonarios lanzándose contra una artista indefensa! ya que los señores que colaboraron en tan buena acción son todos más de 40 veces millonarios.
¡Parece que mi pobre taller, algunos pobres muebles, algunos útiles construidos por mí misma, mi pobre menaje todavía excitaban su codicia! Como la imaginación, el sentimiento, lo nuevo, lo imprevisto que surge de un espíritu desarrollado es algo que les está vedado, cerrados de mollera, cerebros obtusos, eternamente ciegos a la luz, les hace falta alguien que les provea. Ellos lo decían: "nos servismos de una alucinada para encontrar los temas".
Tendría que haber al menos algunos estómagos agradecidos que supieran compensar a la pobre mujer a la que despojaron de su genio: ¡no! ¡una casa de locos! ¡ni siquiera el derecho a tener mi propia casa!...
(...)Parece que el principal beneficiario de mi taller es el señor Hébrard, editor de obras de arte, calle Royale. Allí se precipitaron todos mis bocetos (más de 300). Parece que ya unos años antes de mi marcha de París, los bocetos que hacía en Villeneuve tomaban el camino de su casa (por qué milagro? Dios sabe) Los encontré en su casa copiados en bronce y firmados por otros artistas: ¡realmente es demasiado fuerte! ...¡Y condenarme a prisión perpetua para que no reclame!
Todo esto sale en el fondo del cerebro diabólico de Rodin. Sólo tenía una idea, que cuando él muriera yo podría alzar el vuelo como artista y llegar a ser más que él: era preciso que consiguiera tenerme entre sus garras después de su muerte igual que en vida. Era preciso que yo fuera desgraciada muerto él igual que vivo. ¡Lo ha conseguido punto por punto, porque lo que es desgraciada lo soy!
¡Puede que no te importe mucho pero lo soy!
(...)
Estoy muy aburrida de esta esclavitud. Me gustaría mucho estar en mi casa y cerrar bien la puerta.
No sé si podré realizar este sueño, estar en mi casa.



(...)

jueves, 17 de octubre de 2013

Hay días.

CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA


Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar...
Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonría...
La vida es clara, undívaga y abierta como un mar...
Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en Abril el campo, que tiembla de pasión;
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.
Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña obscura de obscuro pedernal;
la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el bien y el mal.
Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...
-¡niñez en el crepúsculo! ¡lagunas de zafir! -
que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,
¡y hasta las propias penas! nos hacen sonreír...
Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer;
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.
Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar:
el alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar.
Mas hay también ¡oh Tierra! un día... un día... un día...
en que levamos anclas para jamás volver;
un día en que discurren vientos ineluctables...
¡Un día en que ya nadie nos puede retener!

Porfirio Barba-Jacob







lunes, 7 de octubre de 2013

No aparezcas más.

A veces quisiera negar el pasado y hacer como que no fue, es imposible, el pasado nos determina...Sin embargo, al no ser más esos de antes, no estamos determinados eternamente por el.
Hay pasados que se manifiestan de repente, esos que nos mueven emociones, que nos hacen ponernos melancólicos y hasta derramar una que otra de esas que le achacan a los cocodrilos ( siempre he dudado de que lloren, y nunca he sabido muy bien por que se dice así "lágrimas de cococdrilo") en fin, que esas apariciones nos remueven tanto que desearíamos mejor vivir en otra ciudad, o tener círculos diferentes de amistades...pero no, lidiar con el asado a veces implica encontrárselo, he irlo actualizando, muy a nuestro pesar.
No aparezcas más, que con tu fantasma tengo.

sábado, 14 de septiembre de 2013

Fragmentos.

Y hace sólo unos días recordaba una novela que me gusta, es de tiempos donde los amores nos hacían sentir distinto, en fin, que cuando el pasado se presenta tan de repente, el pasado amoroso cabe aclarar, estas palabras vienen a la memoria, y buscan un lungarcito para alojarse, sin embargo a veces una descubre que las palabras de amor escritas en una novela, suelen ser eso: ficticias. Que la verdad del desamor entre dos que se quisieron es de tan distintas formas...que cuando ya no se siente algo frente a lo que antes se era tan vulnerable, ¿Estará una curada? ¿Habrá una de verdad dejado ir los recuerdos, el dolor?.
Comparto estás letras, que se queden aquí en palabras de un escritor enamorado.
" Enamorado tiempo atrás, estúpida y silenciosamente y todavía quererlo hoy un poco, supongo, a pesar de todo y todo es mucho. Pasará, ya está pasando, por eso no me importa reconocérmelo. Vaya en mi descargo que acabo de verlo cuando no me lo esperaba, con buen aspecto y contento. Y seguí pensando, mientras le daba la espalda y se alejaban ya de él para siempre mis  pasos y mi bulto y mi sombra: Sí, no pasa nada con reconocérmelo. Al fin y al cabo nadie me va a juzgar, ni hay testigos de mis pensamientos. Es verdad que cuando nos atrapa la tela de araña - entre el primer azar y el segundo - fantaseamos con límites y a la vez nos conformamos con cualquier migaja, con oírlo a él - como a ese tiempo entre azares, es lo mismo - con olerlo con vislumbrarlo, con presentirlo, con que aún esté en nuestro horizonte y no haya desaparecido del todo,con que aún no se vea a lo lejos la polvadera de sus pies que van huyendo"

JAVIER MARÍAS
"Los Enamoramientos"




lunes, 12 de agosto de 2013

Retorno

Has muerto tantas veces; nos hemos despedido
en cada muelle,
en cada andén de los desgarramientos,
amor mío, y regresas
con otra faz de flor recién abierta
que no te reconozco hasta que palpo
dentro de mí la antigua cicatriz
en la que deletreo arduamente tu nombre.

ROSARIO CASTELLANOS
Retorno

jueves, 1 de agosto de 2013

Recuerdos intempestivos.


Mejor buenos recuerdos que un pasado perdido...lo que fue tan hermoso que no caiga al olvido...te estaré recordando, que tu no te haz ido.

martes, 16 de julio de 2013

Pasa el tiempo.

Se vuelve cada de vez menos la necesidad de escribirte, cada día se retrasan más los pensamientos que te traen a la cabeza...cada vez me doy más cuenta que el tiempo pasa y va transformando de maneras tan inesperadas y sorpresivas el sentimiento hacia ti...el tiempo pasa y va dejando secuelas, recuerdos nuevos se apoderan de las tardes de melancolía. Sólo a veces, aveces ciertas letras me recuerdan que estuviste.

miércoles, 10 de julio de 2013

Canción cursi par un día alegre.

Día de querer cantar y bailar y entre esas veces que se escucha música se topa una con cosas como esta, buen día.

lunes, 24 de junio de 2013

Invocaciones.

A veces llego a pensar ( y  a sentir, esto es de hecho lo que me preocupa), que seguimos teniendo coincidencias al pensar cosas similares, cuando me entero de lo que anda escribiendo, me doy cuenta que tiene que ver con algo en lo que yo también pensaba, en fin, ¿Será que nos andamos invocando?


martes, 30 de abril de 2013

Una noche, a fines de abril.

"Una noche, a fines de abril, me encontré con mi hermana y Gegé en la place Saint- Michel; después de haber tomado cócteles y escuchado discos de jazz en un nuevo bar del barrio, Le Bateau Ivre, fuimos a Montparnasse. El azul fluorescente de las luces de neón me recordaba las campanillas de mi infancia. En el Jockey, rostros conocidos me sonrieron y una vez más la voz del saxofón me partió suavemente el corazón. Vi a Riquet. Conversamos: de Jean de la Lune y como siempre de la amistad, del amor; me aburrió; ¡Qué distancia entre él y Herbaud! Sacó una carta de su bolsillo y entreví la letra de Jacques. "Jacques está cambiando - me dijo -, envejece. No volverá a París hasta mediados de agosto". Agregó con ímpetu: "De aquí a diez años hará cosas increíbles". No me inmuté. Me parecía haberme quedado paralítica del corazón"
SIMONE DE BEAUVOIR
"Memorias de una Joven Formal"


lunes, 22 de abril de 2013

Presiento

Nos encontraremos, tal vez nos parezca extraño
Tal vez ni nos demos cuenta
tal vez suceda sin prisa y sin viento en algún lugar de ayer.
Supongo, tal vez suceda.
Tal vez nos parezca extraño.
En algún nuevo lugar.
Con sueños por empezar.

martes, 12 de marzo de 2013

No todo esta perdido.

Hay momentos decisivos...entre vivir o morir...cuando la vida te permite seguir, es importante hacerlo bien...pensando en el porvenir, en el futuro.Aprender a sonreír distinto.

sábado, 9 de febrero de 2013

El tiempo no lo hará.

Olvidarte.
¿Dónde se quedó lo que fuimos tu y yo?
Lloraré, pero ya lo hice cuando estabas aquí.

martes, 5 de febrero de 2013

¿Cuál es la canción de tu vida?

Que lejos están
los recuerdos se quedan impregnados.

Quiero vivir

Me dueles, mansamente, insoportablemente
toma mi cabeza, córtame el cuello
nada queda de mí después de este amor
En algún lugar mi voz pide tu asombro.

viernes, 1 de febrero de 2013

La historia debe ser contada.

Hoy  descubrí que importa lo que sienta, que es indispensable ponerle palabras propias a la historia propia, que nadie entiende el mundo igual. Es importante que me cuente, que me escriba...hoy por ejemplo, me siento flotando, en no sé donde, como en una especie de sueño ambulante.
Aquí estoy, sin saber quien soy ni hacia donde, pero volando.

jueves, 31 de enero de 2013

Aja!...

Ya no te quiero
No siento nada
No quiero que te enteres que te estoy hablando a vos
Ya ni te odio.
Voy a decirlo al viento y que te vuelva hacia el rumor.
Que las noches al dormir te ronden los fantasmas del miedo.

sábado, 26 de enero de 2013

...

Me senté a recordar
hacia el final del parque y me vino el recuerdo
como una fiebre de hambre,
pero un recuerdo de esos, tranquilos,
sin personajes;
un recuerdo de esos que no se miden,
que no se cuentan
y que no saben,
de esos, oscuros de tanta luz,
vacios de ser tan grandes.
CORAL BRACHO



miércoles, 23 de enero de 2013

Se que estoy lejos

Se que estoy lejos de ti
y que no te puedo olvidar
Sé que en tu corazón hay un lugar para mí.
Y te acordarás...


lunes, 21 de enero de 2013

Recordar...recordarnos.

¿Qué te importa que te ame?
Si tu no me quieres ya...
Que el amor que ha pasado no se debe recordar.
Fui la ilusión de tu vida un día lejano ya, HOY REPRESENTO EL PASADO...no me puedo conformar.


martes, 15 de enero de 2013

YO

Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.

En mí, la personalidad es una especie de forunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad. 

Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W.C.

¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera!

Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.

¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo me pregunto-- todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?

El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un de una falta de tacto...

Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de con temporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, coda una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquella desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, esta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abuse de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junta con las gallinas.

Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. E1 hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto mas insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y es per a r que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda.



Espantapájaros  
Oliverio Girondo 


martes, 8 de enero de 2013

Funny little word

Es curioso el mundo, es muy pequeño...los encuentros siguen dándose, pese a no quererlos ni buscarlos. Aprender a ver sin que duela es todavía algo complicado.


viernes, 4 de enero de 2013

Cierra los ojos y piénsame.

Escucha esto que envío a tus oídos, cierra tus ojos y devela mi imagen, antes de este tiempo, atrás en el nuestro, antes de ese, cuando mis manos no sabían de las tuyas...Cuando los encuentros eran casuales y tu no los distinguías, imagíname en ese antes, cuando la idea de ti ya estaba en mi.
Un beso a tus días distantes y distintos.



Te pienso.

Siempre.


miércoles, 2 de enero de 2013

El tiempo se transforma.

Las cosas aparecen otras después del tiempo, lo mismo no significa siempre lo mismo...Es una tristeza que ciertas cosas no permanezcan siempre igual, pero cada cambio es también la invitación a buscar en otros sitios lo que ya no se encuentra en donde se está. La calma no se encuentra en el caos, y la paz no invade las mentes perturbadas por el pasado, cada cosa tiene un sitio, un espacio, un tiempo. No se puede, lo que no se puede.


martes, 1 de enero de 2013

AIRE.

No una brisa sino un torbellino, que se lleve los mostruos que se han hecho dueños de todos los sueños que fueron razón.
Me niego a comprender que ya nunca pueda ser verdad la verdad, ¿pero que verdad?